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Berlin Zoolisher Garten, une station de train mais pas n'importe laquelle; ça parle Russe, impossible de frauder le train pour Moscou. Tant pis. La rue est magique où que l'on se trouve: les palaces sont un délire de fou ayant fait un pacte avec le malin, le chat noir car Boulgakov surclasse Proust dans l'oeil des rêveurs. A vrai dire, je préfère un bouquet de mauvaises herbes à une composition d'orchidées ordonnées, lire les écrits d'auteurs reconnus ou me concentrer sur les discussions d'inconnus dans les transports en commun. J'aime le train car il ne faut pas donner son nom pour se procurer le titre de transports et que le trajet peut être gratuit... pas tout le temps car l'entrée en Russie est relativement bien gardée. Le Tramway bruxellois est mon terrain de jeu, j'y écoute les nouvelles de Pologne, les discussions politiquement correctes des voyageurs, j'y analyse les tags, ça me rappelle mon adolescence que j'ai passée dans un bloc social; mon art fait racines avec le populaire, une dimension multi-ethnique traverse ce terreau remué, controversé aux yeux de la gente locale que je représente avec fierté. Ma passion c'est le vandalisme, j'ai passé plus de temps à contempler des actes de délinquants qu'à regarder l'architecture d'Horta. Je crée avec les moyens du bord, ré-haussant des matériaux peu nobles par de l'or 24 carats (quand j'en ai les moyens), un acte remarquable comme celui des voyous qui peignent en couleurs les trains de banlieues. Je n'ai pas à me voiler la face... comme pour le graffiti où je n'ai jamais porté de cagoule...je laisse ça aux imposteurs! J'aime passer 200 heures sur un grand format mais pas plus de 10 minutes sur un dessin. Le 9 est mon chiffre fétiche, il m'obsède car ma mère le vénère, des fixations j'en ai des tonnes. Mes dessins sont enfermés dans des pochettes plastiques, il y en a 99. A la lumière, les pochettes plastiques sont un peu le reflet des vitres des vieux trains d'Europe de l'Est. Souvent réalisés avec les souvenirs personnels des voyages récents, ils arborent les couleurs vives et les nombreux motifs, discrets mais chargés de significations, de l'ambiance et de la vie de contrées ignorées. Mes sculptures semblent incompréhensibles de prime abord, comme la relation qui me lie à mon père. Elles occupent une place importante dans l'ensemble de mon oeuvre. Tous les matériaux révèlent la provenance des histoires qui se re-tricotent parmi les bois de Russie, panneaux de construction de Pologne et se mêlent aux souvenirs de vacances, peinture et philosophie belge combiné au tout. Mes héros sont tous différents, il y a Géno, Hooligan immigré cambodgien adopté en France, mort il y a une vingtaine d'années en voulant sauver un chat dans la Loire; il ne laissa personne indifférent par sa musique mélodieuse et criarde. Il y a Viktor Tsoy, d'origine Russe et Coréenne, figure emblématique du rock soviétique, adulé encore aujourd'hui, mort tragiquement dans un accident un matin d'hiver 1989 à Riga. Et puis, il y a Nina, femme d'URSS, avec un humour mi-Russe mi-Belge, incorruptible et une propension détonnante à la contradiction en même temps jamais dénuée de sens. Le cliquetis d'une canette de bière m'excite plus que l'écoulement d'un vin spiritueux dans son ballon adéquat. Comme en cuisine, je préfère marier de bons éléments que de fausser le résultat avec du luxe d'apparat. Supporter de football, j'ai rarement regardé le terrain. Dans les tribunes, il n'y a que la haine et les rapports humains qui m'intéressent, la finale résulte de détails financiers assourdissants et ennuyeux... Lorsque j'arrive trop tard à l'atelier, c'est-à-dire à 11 heures, ma voisine qui a 89 ans m'appelle depuis son balcon: « dit Marcin, tu veux boire un Porto avec moi ? » J'honore l'invitation, son mur de photos de famille, sa collection de poupées et sa bonne humeur me transmettent le secret d'une vie où l'on puisse encore rêver!